Опять серебряные струи
мокрой стаей
перелетают с тёмной ночи в светлый день.
Опять осенний полумрак
витает
в остывших лужах бликами теней.
Пожухлая листва раскисшей кистью
раскрасила унылым цветом лес,
и небо,
чёрной тучею нависшее,
пугает резкой нотой
фа диез.
Я молний не боюсь, пускай летают,
боюсь лишь грома,
пусть он не гремит.
Опять страницы памяти листаю:
на влагу осени ложится сень молитв.
И непонятно:
то ли -каплей- дождик
осел на скулы бледного лица,
или слеза той,
что меня моложе,
застыла в зеркале чугунного кольца.
OSAlx 2018-09
