В крамниці купуєш мольберт.
І листя збираєш у жменю.
Стискаєш тепло між ребер.
Ховаєш, як кішку в кишеню.
Малюєш коріння садів.
Антонівки соковиті
Смарагдові, жовті, руді,
Відтінки встигаєш ловити.
І стримуєш в серці жар,
Аби не до щенту згоріло.
Нема безліміту, на жаль…
Інакше воно не боліло б…