LIV.
Тоска — съедает, но она — тоска,
в ней — запахи и память — не на лица, —
на жест, особый по́скрип половицы,
стекляный взвизг точильного бруска,
на звон косы, которой можно бриться,
на вкус: малины, мёда, молока,
на то, как на ночь нежная рука
крестила нас, кто не желал креститься.
И всё-таки, она сладка, как сон,
хотя едва не вызывает стон, —
в ней есть любовь, и нечего прощать...
А есть вина — не скрыть, не затереть,
и кажется: могли б не умереть,
когда б их успевали навещать.
21 сентября 2010 г.
00:25(Мск)
